Dans une ville qui pourrait être Naples. Sur une colline qui surplombe la baie, un de ces étés où l’on ne respire pas. Villas luxueuses, garages avec alarmes ; terrains de sport grillagés. Routes étroites et sinueuses, trottoirs jonchés d’ordures et de cadavres de chats ou de chiens. Parfois, le long des trottoirs, des voitures s’arrêtent, dans lesquelles garçons et filles font l’amour. Des étés comme celui-là, ils n’ont pas le choix : vitres baissées ; et leurs voix envahissent la colline, le belvédère tout proche, le cimetière, là. Dans les coins, cela va de soi, on deale des substances à ceux qui se défoncent autrement ; Un marchand de friandises et de boissons fraîches se demande ce qu’il fout là. Ceux qui, privés de véhicule et fascinés par la lune, se baladent en se tenant la main feraient bien d’accélérer le pas. Des étés comme celui-là, des nuits comme celle qui commence, il ne faut pas traîner là.